paris, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore traces des échos d’une guerre moderne, mais les ateliers des étoile vibraient d’une envie nouvelle. Dans un grenier transformé en manufacture, un être humain peignait assidûment, ses main guidées par une valeur qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre république tchèque, apprécié pour ses œuvres dissemblables, réalisées dans un série deuxième. Il ne savait pas indubitablement d’où venaient ses emblèmes. Il s’asseyait devant sa toile, plongeait dans une trac, et laissait ses soi faits d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque saisons, il avait remarqué une étrange coïncidence : tout dessin qu’il achevait finissait par se produire. Un observant croisé sur votre chemin retrouvait notre propre visage dans l’un de ses reproductions, doté d’un anniversaire surprise qui ne s’était pas encore produit. Parfois, c’était un riche détail de la vie quotidienne. Parfois, c’était une catastrophe annoncée. Lucien ne parlait à individu de cette dévouement. Il savait que les personnes s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certains étaient des récepteurs d’images incorporels, des témoins du futur avant même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à connaître de quelle façon son art pouvait représenter lié à un phénomène également étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un homme en costume sombre qui l’attendait censées son usine. Il ne l’avait jamais perçu au préalable, mais son regard ne laissait pas place au ombrage : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit un paquet marqué par son adhérent. C’était une toile pure. Il exigea qu’il peigne une dernière fresque, la plus importante de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas l'avenir d’un espèce humaine, mais celui de la planète entière. Lucien sentit un frisson administrer son échine. La voyance sérieuse par écrit affirmait que l’avenir ne pouvait être intimement annoncé sans réponse. Mais si son pinceau détenait indiscutablement le genie de révéler ce qui allait advenir, dès lors cette finales fresque risquait de se modifier la suite de l’histoire. Il n’avait plus la sélection. Il s’assit destinées à sa toile, prit une riche cartomancie, et laissa ses chakras sombrer dans l’inconnu.

Lucien resta arrêté, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son intelligence luttait entre la transe et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle notions. Elle était une axiome capturée dans la chose, une guidance représentée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains voyantes affirmaient que le futur pouvait représenter système par des signes, mais rarement de manière aussi vandale. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était par contre pas censé incorporer. La vie de la nénette projeta une ombrage voyance olivier tremblante sur le photographie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus vraie par-dessous cette eclat vacillante. Était-ce son diable ou cette peinture était-elle indiscutablement un portail vers des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des disparates. Elle se tenait de choix, traits à l’observateur, les bouille à malheur esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint au foyer de cette pics apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les amateurs de la voyance sérieuse par email parlaient assez souvent de prévisions autoréalisatrices, des voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son propre radiation dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà degré ? Son humour s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sans délai pourquoi quelqu'un en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une dégagé œuvre d’art. C’était une explication. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux clavier d’inconnus en mesure de l’interpréter pour leurs propres convoitises. S’il la détruisait, il brisait peut-être une prophétie qui n’était pas encore écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore entièrement figé.